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| JOAQUÍN RIÑÓN RECITANDO EN VILLAMANRIQUE
MUERTE
EN LA MALVARROSA
Quien ha consagrado con sus ojos la belleza
está consagrado ya a la muerte.
KARL AUGUST VON PLATEN
[…]
Tu deseo es beber esas hojas lascivas
o dormir en esa agua acariciadora.
No importa;
ya declaran tu espíritu impuro.
LUIS CERNUDA
Arde la tarde. Quema la arena de la playa.
Cuesta andar y me siento, envuelto
en la lúcida luz que atraviesa el espacio.
Unidad bajo la órbita de la tierra,
presencia duplicada de azul y fuego.
Todo es inundación de expansión luminosa
que despoja el sentido de lo real:
velámenes que frisan en el agua del mar,
el rumor de las olas desgranando la espuma,
la albura del fulgor desleída en el vaho:
llamaradas de signos prodigiosos
que flotan por mi cuerpo enfermo,
transformando mi alma doliente en dulce gozo.
Al mirar hacia el horizonte,
observo cómo el reverbero de la brisa y la espuma
junta el ir y venir de jóvenes
que se
agitan
y
juegan con el agua,
como vírgenes peces
que fecundan de verde
el fondo de las bocas.
Las
muchachas,
en ese juego trémulo de rotación carnal,
desbridan sus escamas
al ferviente contacto de la piel aún ambigua;
se abrazan satisfechas
por el hallazgo de un sentido nuevo
lleno de plenitud, que va creciendo
como quien busca
el reclamo de un fruto que divide
sus vientres y sus carnes.
Ante tanta belleza de fascinante hembraje,
siento brotar de abril mi pecho,
y mis ojos galopan entregados
al rosa malva de su piel de seda,
pues parecían ángeles ambiguos
—de aquellos que pintaba Leonardo da Vinci—,
o afroditas marinas,
hollando la jugosa arena
con sus danzas sagradas,
pero,
al destapar su herida la memoria,
se endurece tu mundo,
se concentra la fiebre en tu garganta
y no sientes la sangre
por estar ya licuada en el agua de un río
—deshabitado, etéreo—
incomunicable himno de lo bello distante.
Sigo viendo sus cuerpos semidesnudos,
sigo oyendo sus cantos de sirena
—cantos que vienen con su vuelo
de aparente pureza angelical—
con una excitación tan obsesiva
que me siento
un ser ridículo y grotesco,
un voyeurista inánime e impotente,
que no es capaz de distinguir
la realidad del deseo
en este templo tan sagrado
de los placeres
prohibidos,
mas
pronto noto que me desgarro,
que no penetra el aire en mis pulmones,
que ya no hay permanencia en mis sentidos,
y escucho,
como una revelada ensoñación,
una voz como oculta que me advierte:
…aquel que ha contemplado la belleza
está condenado a seducirla o a morir…
Y tras estas palabras,
que parecen nacer del fondo mismo
del agua putrefacta
de los canales venecianos,
presiento que me voy desintegrando
hacia otra dimensión,
pues comprendo
el mismo sufrimiento estéril
que habitaba en Gustav von Aschenbach.
Por eso, al acecharme
violentamente
el aire del siroco
con sus alas de sal y su pico de airón,
entiendo su mensaje de piedra en sombra:
…en todo el mundo no hay una pureza
más impura que la vejez…
por lo que me abandono
a mi ensueño de imágenes veladas,
entre la luz gozosa de mirar
a esas muchachas
y la triste verdad de este presagio,
mientras noto caer
por mis sienes
la misma gota de sudor
tintada y fría
que resbalaba por el rostro de Dirk Bogarde,
y a quien Visconti puso su mirada.
(Joaquín Riñón Rey, Memoria
Crepuscular, Olélibros, 2018)
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martes, 22 de mayo de 2018
JOAQUÍN RIÑÓN REY, HOY EN LA SGAE A LAS 19:00
lunes, 21 de mayo de 2018
CARMEN VERGA Y JAVIER MOLLEDO
Dos buenos amigos, poetas, han colaborado con sus poemas en la edición del vídeo cuya carátula se acompaña. En él ha participado el Coro de Cámara de la Eliana y la música y dirección artística ha corrido a cargo de Andreu Soler.
Los poemas de Carmen y Javier, respectivamente Sobre mi sien y La semilla ingrávida, han contribuido al éxito de la interesante edición.
Mi más sincera felicitación y el deseo de que cundan experiencias como la presente.
domingo, 20 de mayo de 2018
VIRGILIO FUERO EN EL CASINO DE AGRICULTURA, EL 24-05-18 A LAS 19:00
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| VIRGILIO recitando |
SE VA PASANDO LA VIDA
Se va pasando la vida,
los árboles se hacen viejos
y las casas y los pueblos
y aquellos que los habitan.
Se va pasando la vida,
las sillas no son de anea,
ni los bancos de
madera,
ni los pucheros de arcilla.
Se hacen viejas las heridas
y cicatrizan los sueños,
que ya van doliendo menos,
pero que nunca se
olvidan.
En la mañana serena
pienso cuando estabas viva.
Se va pasando la vida.
Se va lenta…, no regresa.
sábado, 19 de mayo de 2018
JOAQUÍN RIÑÓN, EN LA SGAE EL 22-05-18 A LAS 19:00
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| JOAQUÍN, en el centro, presidiendo la mesa |
CAMPANADAS
Sobre nosotros lloran las campanas.
Sobre tu corazón llora el silencio
BLAS MUÑOZ PIZARRO
Por las tardes,
cuando paseo solo por el campo,
oigo el lento llorar de la campana
de la iglesia,
como palpable signo de vida rehilada
en mi propia madeja.
Son tardes de quietud piadosa,
de luz definitiva entre los árboles
(luz de lucidez cósmica
en el convulso pálpito del pulso
que mide mi carne).
En el remanso de mi soledad,
como un sueño irreductible,
fluyen en mí las notas del badajo,
eterna canción
que me habla con su lengua de nostalgia,
golpeando a la piedra inmensa.
Sonido deizado
bajo la boca compasiva
sus latidos nacen del nido de la torre,
como vírgenes pájaros
que llevan en su pico la ceniza
que los hombres levantan de la muerte.
Canción indescifrable, luz de cáliz
volcada para el credo,
música de himno ambiguo,
el hombre sabe que, aun vencidos,
no sentirán la hiel de la derrota.
Y por eso
bebo la sangre de este cáliz
que vuelca luz y sombra al mundo,
golpeando la piedra, con su voz
de peso,
la melodía altiva
que trasciende el olvido.
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