Carta a JAG
¿Qué
haces, me pregunto, diecisiete
años
después,
años
que han ido
metódicos,
furiosos, quemando a todos,
quemando
tus papeles,
los
de tantos? ¿qué haces releyendo?
¿Piensas
que aún
y
entre los automóviles,
talud
sobre el asfalto,
sigue
tu cuerpo?
¿que
no hay otras maneras de escribirse?
Recuerda
que el dolor nunca es antiguo
y
que sigue extendiéndose,
que
no es ajeno,
porque
somos nosotros
que
las gentes procuran
hoy
también, sí, también, decirse:
simplemente
decirse,
sin
que a su voz perturbe ni distraiga
que
es nueva la violencia,
y
el escenario nuevo.
Mas
lo que extraño,
hoy
por entonces, es que no queden,
José
Agustín,
pobres
que pidan
en
las esquinas pan a los poetas.
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