BLAS MUÑOZ EN POETAS EN EL ATENEO

HABLA EL ROSTRO EN SOMBRA DE JANO

“Oquedades sin brillo, el mármol de mis ojos.

Sin aceite, la lámpara votiva. Mudas yacen

las losas no pisadas de mi santuario oscuro.

(Así premiaba Roma, tras sus victorias crueles,

las efímeras paces que mi benevolencia

concedía: cerrando las puertas de mi templo.)

Negación de la luz, que nunca será muerte

sino espacio que gira voraz en la memoria

del tiempo consumido y destruye el pasado

si revive en presente, esa forma ficticia.

Materia silenciosa como piedra roída

por hondas humedades, soñados cuerpos núbiles

que enamorados dientes acechan mas no horadan,

o retornos de nieves a su origen altísimo:

realidades, pues fueron; y, no siendo, persisten.

Designio de quién sabe qué angustia inconfesada,

del gran anillo oscuro que en silencio combate

contra sus propios límites y su mirada esparce

hacia ignorados ámbitos, los hombres me crearon,

proyección de lo doble, sin cuerpo, dios-idea,

y en mí depositaron sus dudas para siempre.

En su error acertaron; y, en su acierto, sufrieron,

pues ya la herida impide la invasión del olvido

y trémulo en la llaga el pie desciende y sabe

que allí existió su huella.

                                         La luz era ceniza

al posarse en la frente con levedad de pájaro:

aquella frente alzada hacia el sur, en los bosques;

aquel pájaro mudo, materia hoy de arúspices.

(Nadie inmole su vida por causa tan lejana.

Tomad ejemplo todos de mi flamen ausente:

apenas las trompetas, los lictores, las fasces,

triunfantes, bajo el arco cuadrifronte cruzaban,

cerró los cien cerrojos de bronce ritualmente

y embriagose en su lecho con efebos pagados.)

El cerco no demanda su ignición imposible.

La mano portadora de la llama sacrílega

no alumbra las lucernas: incendia artesonados,

estucos: nunca origen, aunque el mármol se cubra

de hollín, los fríos labios, los ojos de la imagen...

(No sé con cuántas voces estoy hablando solo

ni por qué se entreveran las sombras del pasado

con el fuego futuro y las futuras luces.

Hoy veo un arco iris: los colores del hombre.)

¡Ah el inútil retorno a aquel primer vacío

ya que nunca existió! Fue dolor, y si vuelve

será angustia de todos, no del solo al que alcance.

Como sombra he hablado, y fueron mis palabras

reminiscencias vanas. Así lo dejo dicho.

(Alguien, borracho, intenta abrir mis cien cerrojos.)”