viernes, 30 de marzo de 2018

EL LIMONERO DE HOMERO EN EL MUSEO DE LA CIUDAD

Antonio Mayor, Blas Muñoz, María Teresa Espasa, Joaquín Riñón y Ricardo Bellveser

El pasado día 22 tuvo lugar la presentación de EL LIMONERO DE HOMERO 4 (Páginacero, 2017) con motivo de cumplirse 10 años de su creación. El acto se celebró en el salón de actos del Museo de la Ciudad y fue presentado por Elena Torres, de parte de la editora, y por Ricardo Bellveser como comentarista del contenido del poemario. Al final Joaquín Riñón recitó un poema de José Luis Prieto, miembro de grupo desde su creación, al que se debe el nombre. Aprovechamos la ocasión para agradecer a los asistentes su presencia y especialmente a Virgilio que presentó uno de sus extraordinarios vídeos, así como a María Barceló, siempre tan amable y dispuesta a ayudarnos.
Gracias a todos y un fuerte abrazo pascuero.

domingo, 25 de marzo de 2018

DONDE VAN A MORIR LAS MARIPOSAS

Foto de José Luis Vila

DONDE VAN A MORIR LAS MARIPOSAS

¿Sabéis dónde van a morir las mariposas?

Aquí es donde van a morir las mariposas,
donde se juntan las opacas grietas de la noche
con la absoluta piedad de los tejados
mientras los búhos enternecen sus miradas
para reverenciar
el oscuro silencio de los muros
que tiemblan recortando el horizonte.

Aquí también podemos encontrar
historias del Cid,
batallas, cuentos tristes,
noches blancas de lunas llenas…

Es aquí donde ellas reposan,
en un cementerio de cielo
junto a la catedral imaginada
de arcos apuntados por la gloria
que, erguida sobre lomos de un gigante,
eleva su silueta por encima
de romeros, lavandas y tomillo
de sus inciertos moradores.

Es aquí
donde moran y sueñan.

Si preguntáis por ellas
os dirán que las vieron volar
y posarse sobre los cardos de la tierra
allá abajo en el rebelde valle
por donde serpentea en gris la ruta
y ondean los mares de amapolas.

Inmortales en su efímera vida,
renacerán con la energía del viento y traerán las
llaves para abrir la música de los tiempos.

Venid y las veréis
cubiertas de estrellas
en la linde del sendero.

(VICENTE BARBERÁ, 03-11-08)

jueves, 15 de marzo de 2018

EL LIMONERO DE HOMERO EN EL MUSEO DE LA CIUDAD, EL 22-03-18 A LAS 19:00

Antonio, Blas, María Teresa, Vicente y Joaquín


PALABRAS


No quiero que las palabras digan nada.
Quiero yo decir con las palabras.

Pero ellas se rebelan como autómatas oblicuos,
como ratones pintados de inquietud,
como macizas campanadas de la nada.
Y son ellas las que dicen por mí y no de mí,
sino del género y el número de hombres y sombras.
Corren por los ajedrezados suelos de las estancias,
manchando todo de amarillo;
giran entre el tráfico inhumano de la ciudad
como fugaces fieras del zoo iluso,
o golpean con su maza fónica el gong del oído en calma.

Dejad mi paz intacta.
Tacharé hoy algunas palabras.
No quiero oír mi nombre en boca de qué ángel.
(ANTONIO MAYOR)

miércoles, 14 de marzo de 2018

EL LIMONERO DE HOMERO EN EL MUSEO DE LA CIUDAD, EL JUEVES 22-03-18 A LAS 19:00

De izquierda a derecha:  Blas, Vicente,
María Teresa, Joaquín, Antonio y Juan Luis


POEMITAS

           VIII
El presentido olvido de la noche
y el rostro humedecido por las lágrimas
llamarán a la puerta de tus días
cuando se pierda en la distancia el sol.
Luego
     desaparecerán los posibles anclajes.

            IX
Si el río baja fresco y complaciente,
busca un remanso
y siéntate en su orilla.
Pon tus pies a remojo, siente el agua
que acaricia tu enagua, su puntilla.
            
            X
Todo se enciende y apaga
todo comienza y termina
todo nace y, avanzando,
en el camino perece.

            XI
Estoy lleno de noches
y perros que amenazan mi sonrisa.
También caballos relinchando.
Tal desvarío ¿es el final
o el principio de un sueño?

            XII
Esa flor de la rambla que, cansada,
nos habla sin hablar,
a veces nos reserva
un destello de luz
que se transforma
en el amanecer de tu mirada.
(VICENTE BARBERÁ ALBALAT)

martes, 13 de marzo de 2018

EL LIMONERO DE HOMERO EN EL MUSEO DE LA CIUDAD, EL 22-03-18 A LAS 19:00

Joaquín Riñón primero de izquierda a derecha



EL RELOJ


Entre acordes de luz
y silencios recorta
el tiempo su andadura
–sin amor
            sin odio
                       sin alma–
como acicular flecha
insensible al don de la vida.

(Pues no hay reloj
compañero de sangre que no señale
la hora real del giro del destino.)
(JOAQUÍN RIÑÓN)

lunes, 12 de marzo de 2018

EL LIMONERO DE HOMERO EN EL MUSEO DE LA CIUDAD

Cartel elaborado por Antonio Mayor


PALABRA DE TERESA[1]

…entonces no me sabía entender como ahora
para saberlo decir, que después me lo ha dado Dios
que sepa entender y decir las mercedes
que Su Majestad me hace…

(Teresa de Jesús: Libro de la vida, 30.4.)



¿Qué iluminada aurora
nos ha venido a ver, Madre Teresa?

Nunca existió una voz como la tuya
que deshiciera lutos
y miradas solemnes,
que sin querer llegara de tan llano
como una mano en vilo
para ordenar los pliegues
y la urdimbre de un sueño.

Nunca fue la palabra
tan puente transitable
de ingenua sillería
entre el gozo y el llanto,
tan arco de humildad
labrado por canteros celestiales
entre las orilladas
sendas del éxtasis
y el rito cotidiano de las cosas.

Nunca fue la palabra
tan agua en cantarillo,
tan pájaro en la rama,
tan luz del aire en los canchales.

Y al mismo tiempo, sin saber por qué,
¡cómo ascendía
desde la soledad en sombra tu palabra!
De tu mano volaba,
como la palomica
que en los cielos dibuja
sus caminos de tierra,
sin saber que es llevada –aunque sabiéndolo–
por un aire arrecido
que en fulgor se resuelve.

Y ahora,
¿qué luz humilde
nos ha venido a ver, madre Teresa?

¿Qué desusada lumbre enternecida
se enciende, ahora que te escucho,
en nuestro pobre día a día
de tal forma que ya no vale para nada
el traje de domingo
ni el arcón, ni las sedas del convento?

Y así,
tan huérfanos del huso de tus dedos,
tan lejos de la sed de tus sandalias,
aún es fácil cogernos de tu mano
y caminar por donde caminabas
mojados por la lluvia luminosa
que llueve desde dentro,
al oírte, del propio corazón.

¿Cómo decir ahora
lo que en ti dijo el Amor,
si no es con mi silencio
y tus mismas palabras,
oh
transfigurada esposa,
oh
madre Teresa,
oh
luz humilde y descalzada?
(BLAS MUÑOZ)


[1] Segundo Premio del XXVIII Certamen Internacional de  Poesía Mística de Malagón (Ciudad Real). 2013.